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Domestícame, he tardado diez años, pero ya lo llevo en la piel ;)

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Este capítulo que hoy traigo era una entrada de mi blog antiguo, ese que estaba en La Coctelera y desapareció porque lo abandoné demasiado tiempo y no me enteré de que lo cerraban. Perdí tantas cosas en ese blog, comentarios de amigos, fotos, textos inspirados por las musas del momento... pero nunca tiempo.
El tiempo no existe, diez años han pasado como una bandada de pájaros y me han arrastrado deprisa, los amigos vienen y van y visitan mi corazón como el Principito viaja de planeta en planeta, algunos hacen que crezcan las rosas, otros dan miedo como el silencio de los corderos, pero no me arrepiento de haber querido a nadie y a todos os echo de menos, incluso a aquellos que llegué a odiar, es lo que tiene el tiempo, que pasa y quema los malos recuerdos :') y además, no lo puedo evitar, soy fácil de domesticar y no me importa llorar después ;)

XO XO


EL PRINCIPITO, 
CAPÍTULO XXI

Buenos días dijo el zorro.
–Buenos días –respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta pero no vio a nadie.
–Estoy aquí –dijo la voz–, bajo el manzano...
–¿Quién eres? –preguntó el principito–. Eres muy bonito...
–Soy un zorro.
–Ven a jugar conmigo –propuso el principito–. Estoy tan triste...
–No puedo jugar contigo. No estoy domesticado.
–¡Ah! perdón –dijo el principito, pero, después de reflexionar, agregó–: ¿Qué significa "domesticar"?
–No eres de aquí –dijo el zorro–, ¿qué buscas ?
–Busco a los hombres –dijo el principito–. ¿Qué significa "domesticar"?
–Los hombres tienen fusiles y cazan. ¡Es bien molesto! También crían gallinas. Eso es interesante. ¿Buscas gallinas?
–No –dijo el principito–. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"?
–Es algo demasiado olvidado –dijo el zorro–. Significa "crear lazos".
–¿Crear lazos?
–Claro –dijo el zorro–. Todavía no eres para mí más que un niño parecido a otros cien mil niños. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro parecido a otros cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo. Yo seré para ti único en el mundo.
–Comienzo a entender –dijo el principito–. Hay una flor... creo que me ha domesticado...
–Es posible –dijo el zorro–. En la Tierra se ven todo tipo de cosas.
–¡Oh! No es en la Tierra.
El zorro pareció muy intrigado:
–¿En otro planeta?
–Sí.
–¿Hay cazadores en aquel planeta?
–No.
–¡Eso es interesante! ¿Y gallinas?
–No.
–Nada es perfecto –suspiró el zorro, pero volvió a su idea–: Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero si me domesticas, mi vida resultará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos que será diferentes de todos los demás. Los otros pasos me hacen volver bajo tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá lejos, los campos de trigo? Yo no como pan. El trigo para mí es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Y eso es triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. ¡Entonces será maravilloso cuando me hayas domesticado! El trigo, que es dorado, me hará recordarte. Y me agradará el ruido del viento en el trigo... –El zorro se calló y miró largamente al principito–: ¡Por favor... domestícame!
–Me parece bien –respondió el principito–, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
–Sólo se conoce lo que uno domestica –dijo el zorro–. Los hombres ya no tienen más tiempo de conocer nada. Compran cosas ya hechas a los comerciantes. Pero como no existen comerciantes de amigos, los hombres no tienen más amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!

–¿Qué hay que hacer?
Hay que ser muy paciente –respondió el zorro–. Te sentarás al principio más bien lejos de mí, así, en la hierba. Yo te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente el principito regresó.
–Hubiese sido mejor regresar a la misma hora –dijo el zorro–. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes en cualquier momento, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Es bueno que haya ritos.
–¿Qué es un rito? –preguntó el principito.
–Es algo también demasiado olvidado. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Mis cazadores, por ejemplo, tienen un rito. El jueves bailan con las jóvenes del pueblo. ¡Entonces el jueves es un día maravilloso! Me voy a pasear hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se aproximó la hora de la partida:
–¡Ah! –dijo el zorro–. Voy a llorar.
–Es tu culpa –dijo el principito–, yo no te deseaba ningún mal, pero tú quisiste que te domesticara.
–Claro –dijo el zorro.
–¡Pero vas a llorar! –dijo el principito.
–Claro –dijo el zorro.
–¡Entonces no ganas nada!
–Sí gano –dijo el zorro–, a causa del color del trigo... Ve y visita nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Y cuando regreses a decirme adiós, te regalaré un secreto.
El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
–Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún –les dijo–. Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
–Ustedes son bellas, pero están vacías –agregó–. No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse o alabarse o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
–Adiós –dijo.
–Adiós –dijo el zorro–. Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
–Lo esencial es invisible a los ojos –repitió el principito a fin de recordarlo.
–Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.
–Es el tiempo que he perdido en mi rosa... –dijo el principito a fin de recordarlo.
–Los hombres han olvidado esta verdad –dijo el zorro–. Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...
–Soy responsable de mi rosa... –repitió el principito a fin de recordarlo.

(y este era el tattoo que me pensaba hacer, pero he cambiado de idea y no me arrepiento, simplificar es a menudo la solución ;)



Libros que esperan veinte años a que los leas y después te matan deprisa, Es muss sein!

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Un rutinario sábado de 1997, yo medio vivía los fines de semana en la casa de mi primer amor por aquel entonces y recuerdo que su madre me vino con dos novelas y me las puso en el regazo: La insoportable levedad del ser y Seda.


Te van a gustar. MUCHO me dijo.

Ella sabía de libros y me conocía. Me gustó Seda, esa la leí de un tirón, pero la otra... la otra la empecé justo después y no seguí con ella, no era el momento. 
HAY LIBROS QUE NO SABES BESAR A LOS 17, PERO A LOS 40 TE FOLLAN VIVA.
Lo siento, no sé decirlo de una manera más suave y es tal y como lo siento. La película me la como esta noche.
Y aquí dejo unas perlas INDISPENSABLES:

"Todos necesitamos que alguien nos mire. Podemos dividirnos en cuatro categorías según el tipo de aspecto bajo el cual queremos vivir. 
La primera categoría anhela la mirada de un número infinito de ojos anónimos, en otras palabras, vive para el público.
La segunda categoría está formada por personas que tienen una necesidad vital de ser observadas por muchos ojos conocidos. Son los incansables anfitriones de cócteles y cenas.
Luego está la tercera categoría, las personas que necesitan estar constantemente en los ojos de la persona que aman. Su situación es tan peligrosa como la situación de las personas en la primera categoría: un día, los ojos de su amado se cerrarán y la habitación se apagará.
Y finalmente está la cuarta categoría, la más rara, la categoría de personas que viven en los ojos imaginarios de aquellos que no están presentes. Ellos son los soñadores".


"Imaginar, soñar con cosas que no han sucedido, es una de las necesidades más profundas de la humanidad".

"Cuando sus amigos le preguntaban cuántas mujeres que había tenido en su vida, Tomas intentaba evadir la pregunta, y cuando le presionaban aún más, respondía: "Bueno, doscientas, más o menos".
Un envidioso lo acusó de exagerar la verdad y Tomas se defendió: "No son tantas. He estado con mujeres aproximadamente veinticinco años. Divide doscientas entre veinticinco y verás que solo son ocho mujeres nuevas por año. No son tantas, ¿verdad?"

"Los mujeriegos encajan perfectamente en dos categorías: algunos buscan su propio subjetivo e inmutable ideal de una mujer en todas las mujeres; otros son impulsados ​​por el deseo de poseer la variedad interminable del objetivo femenino.
La obsesión de los primeros es lírica: lo que buscan en las mujeres es ellos mismos, su ideal, y es por definición algo que nunca puede ser encontrado, están decepcionados una y otra vez. La decepción que los impulsa de mujer a mujer da a su inconstancia una especie de excusa romántica, por lo que muchas de las mujeres son dañadas por su flirteo desenfrenado.
La obsesión de los últimos es épica y las mujeres no ven nada sentimental en ellos: ellos no proyectan su ideal subjetivo en las mujeres, todo les interesa, nada puede decepcionarlos. Esta inhabilidad de ser decepcionado tiene algo escandaloso. La obsesión de la epopeya de estos mujeriegos golpea a las personas por su falta de redención (redención por decepción).
Porque el mujeriego lírico siempre elige el mismo tipo de mujer, incluso no nos damos cuenta cuando intercambia una amante por otra. Su amigos perpetuamente mezclan sus amantes, llamándolas por el mismo nombre.
En busca del conocimiento, el mujeriego épico (y por supuesto Tomas pertenecían a sus filas) se alejan de la belleza femenina convencional, de la cual se cansan rápidamente e inevitablemente terminan como coleccionistas de curiosidades".

"Él (Franz) consideraba la música como una fuerza liberadora: lo liberó de la soledad, la introversión, el polvo de la biblioteca, abrió la puerta de su cuerpo y permitió que su alma saliera al mundo".

"Cuando el corazón habla, la mente considera indecente oponerse". 

"Porque no hay nada más pesado que la compasión. Ni siquiera el propio dolor pesa tanto como el dolor que se siente con alguien, por alguien, un dolor intensificado por la imaginación y prolongado por un centenar de ecos".

"No se debe jugar con las metáforas. Una sola metáfora puede dar a luz al amor".

"... las metáforas son peligrosas. El amor comienza con una metáfora. Es decir, el amor comienza en el momento en que una mujer introduce su primera palabra en nuestra memoria poética".

"El cerebro parece poseer un área especial que podríamos llamar memoria poética y que registra todo lo que nos encanta o nos toca, hace que nuestras vidas sean hermosas".

"Vivimos todo como viene, sin previo aviso, como un actor que improvisa. ¿Y qué puede valer la vida si el primer ensayo de la vida es la vida misma?

"La carga más pesada nos aplasta, nos hundimos debajo de ella, nos clava en el suelo. Pero en la poesía amorosa de todas las épocas, la mujer anhela ser agobiada por el cuerpo del hombre. Por lo tanto, la carga más pesada es simultáneamente una imagen de la más intensa satisfacción de la vida. Cuanto más pesada es la carga, cuanto más cerca están nuestras vidas de la tierra, más reales y verdaderas se vuelven. Por el contrario, la absoluta ausencia de carga hace que el hombre sea más ligero que el aire, se eleve a las alturas, se despida de la tierra y su ser terrenal, y se vuelven solo mitad reales, sus movimientos tan libres como insignificantes. ¿Qué elegiremos entonces? ¿Peso o ligereza? "


"Tomas trató de convencerla de que el amor y hacer el amor eran dos cosas diferentes. Ella se negaba a entenderlo, pero en ese momento rodeada de hombres que a ella no le importaban lo más mínimo pensó cómo sería hacer el amor con ellos. Anhelaba probarlo, aunque solo en forma de esa promesa sin garantía llamada coqueteo.
Que no haya error: Tereza no quería vengarse de Tomas; ella simplemente deseaba encontrar una manera de salir del laberinto. Sabía que ella se había convertido en una carga para él: se tomaba las cosas demasiado en serio, convirtiendo todo en una tragedia y sin poder captar la ligereza y la diversión de la insignificancia del amor físico. ¡Cómo ella deseó poder aprender esa ligereza! Anhelaba que alguien la ayudara a salir de su concha anacrónica."

Y me despido con esta, algo que he dicho más de una vez, de maneras distintas:
Soy como cualquier otra mujer. Sudo, toso, tengo caries. No me echarás de menos.
ES MUSS SEIN!!! ;)
(¡tiene que ser!)

17 años juntos y cada día estoy más orgullosa de él :')

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Cuando nos conocimos yo estaba llorando, por primera vez en mi vida, de alegría :')
Esa noche me quedé en el hospital y cuidé de él y le canté nanas, las que mejor me salían por aquel entonces: canciones de "Eres tú" de La Bella Durmiente de Disney, "En mi país de ilusión" de Alicia en el país de las maravillas, Ojalá de Silvio Rodríguez y un par de Luz Casal :D y el cabrón no se dormía ni pa'trás, pero no quería que dejase de cantarle y recuerdo estar horas así, caminando con él en brazos, entre canciones y bostezos :')
Ahora podría cogerme él en brazos y ya no le gusta que le cante, pero cantamos juntos muchas veces y ponerle una etiqueta a nuestro amor es imposible, no es mi primo, ni mi hermano, ni mi ahijado, es Javi y lo es todo para mí, es mi hijo no parido y más, es una parte de mi vida, una parte de mi madre, un sueño cumplido.

Cada 13 de noviembre miro hacia atrás y doy gracias a Dios :) porque los médicos le dijeron a mi madre que quedarse embarazada con todas sus enfermedades de entonces era un suicidio y mi madre hizo su apuesta con dos ovarios y pa'lante y aquí sigue, haciendo tartas caseras deliciosas cada 13 de noviembre. 

Mi niño es un hombre y yo no podría estar más orgullosa de él, ni más agradecida. Él fue el que me pidió en cuanto empezó a hablar, que dejase de llamarle Tía Paz a su madre y la llamase Mamá porque era la mamá de los dos :') Sí, compartió conmigo lo que más quiere en el mundo :') mejor dicho: lo que más queremos. 
Ains, hoy es un gran día y aprovecho para compartir con vosotros la tarta que mi madre ha hecho hoy y que sabe a sueños cumplidos, a fuerza de voluntad, a puro cielo...

TE QUIERO, NANO. AUNQUE A VECES TE ESTRANGULARÍA CON MIS PROPIAS MANOS, PERO ES LO QUE TIENE EL AMOR Y LA ADOLESCENCIA ;) JEJEJEJE, GRACIAS POR HACER DE MI MUNDO UN LUGAR INFINITAMENTE MÁS FELIZ... y ¡Feliz cumpleaños!

13 de noviembre de 2017, siempre defendiendo su sonrisa

Y tengo el corazón en Stand by ;)

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Y paso las noches así: ni dormida ni despierta, con mi corazón latiendo en intervalos para recordarme que aún está encendido ;)

"Me da vértigo el punto muerto  y la marcha atrás,  vivir en los atascos,  los frenos automáticos y el olor a gasoil.  Me angustia el cruce de miradas  la doble dirección de las palabras  y el obsceno guiñar de los semáforos.  Me da pena la vida, los cambios de sentido,  las señales de stop y los pasos perdidos.  Me agobian las medianas,  las frases que están hechas,  los que nunca saludan y los malos profetas.  Me fatigan los dioses bajados del Olimpo  a conquistar la Tierra  y los necios de espíritu.  Me entristecen quienes me venden kleanex  en los pasos de cebra,  los que enferman de cáncer  y los que sólo son simples marionetas.  Me aplasta la hermosura  de los cuerpos perfectos,  las sirenas que ululan en las noches de fiesta,  los códigos de barras,  el baile de etiquetas.  Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,  el paso obligatorio, las tardes de domingo  y hasta la línea recta.  Me enervan los que no tienen dudas  y aquellos que se aferran  a sus ideales sobre los de cualquiera.  Me cansa tanto tráfico  y tanto sinsentido,  parado frente al mar mientras que el mundo gira"  Francisco M. Ortega Palomares, Ideario

EXTREMODURO - STAND BY


Veronica Sawyer mode on ;)

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Tengo un fanfic de Veronica Sawyer en inglés y lo estoy traduciendo al castellano, aunque lo publicaré en Amazon bajo seudónimo y no, no lo voy a decir aquí porque es bastante HARDCORE-fuck me gently with a chainsaw ;) pero todavía me llegan privados a mi cuenta de Fanfiction pidiendo que lo termine y eso que llevo 3 años sin actualizar, la historia merece su oportunidad.

He estado desaparecida porque estoy recargando pilas y viviendo muchas experiencias nuevas muy necesarias, algunas muy buenas, otras lo fueron hasta que terminaron, pero como aprendí del gran Dr Seuss: "no lloro porque terminase, sonrío porque ocurrió". 

Estoy bien, volviendo al modo Veronica Sawyer on ;) así que Mara Oliver tardará en publicar porque tengo una nueva voz, una sombra muy activa que como en "La mitad oscura" del maestro King, fuma por mí, vive su vida y toma las decisiones difíciles cuando debemos "to kill our darlings". ;)

Aquí está AFI cantándole a Verónica Sawyer y lo dicen todo mucho mejor que yo, enjoy!


VERONICA SAWYER SMOKES - AFI
Oh my story is not the oldest of it's kind.
I was too touched to see you clearly, 
far too young to realize I had loved so dearly you, 
who's world I had designed, 
but the sweet smoke came with mirrors 
and it brought tears to my wide eyes.
Dying just to see you...
dying since I misconstrued your blue heart,
black eyes, feigning falling, words I won't forget.

I died right when I saw you while you shared that cigarette.
Oh I saw you every time I closed my eyes, 
in the Hughes film I had scored, 
produced and starred in, in my mind.
I could recite you, well, I'd written every line... 
but you strayed far from my flawless script 
on which I'd spent a lifetime!

Falling over dead. 
Dying since I had misread your blue heart, 
black eyes, feigning falling, words I won't forget. 
I died right when I saw you while you shared that cigarette.




Que sera, sera
Whatever will be will be
The future's not ours to see
Que sera, sera 

Xaviera Lopez, una artista fascinante con unos gifs ARREBATADORES

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Xaviera López no lo sabe, pero somos almas afines, jejeje. De hecho, en su página habla de cómo al compartir lo que amamos encontramos "kindred spirits" ;) ditto, soul sister.
Su arte apareció en mi tumblr ayer con estos gifs y me robó el corazón, así que como buena urraca que colecciona lo que brilla y comparte sus tesoros, aquí os dejo su página web y su tumblr para que disfrutéis de su arte.
web
tumblr








XXX OOO XXX

De cuando me enamoré de París

8 comentarios

Esta no es una entrada para contaros mucho, sino para enseñaros todo lo que he sentido este verano ;)

sana locura

magia bajo la luna

tea party hard

un río de risas

un amor de cuento

mantener la esperanza

presentar mis respetos al señor Morrison

dejarle un beso a Wilde


respirar arte

pedir deseos aquí y bajo el puente correcto con los ojos cerrados

Guacimara visittando a su primo Quasimodo en Notredame

soñando conm tejados parisinos al amanecer

disfrutando de esta cara de sirpresa continua :D

perdiendo el miedo a volar :)
 Sin duda, uno de los mejores veranos de mi vida :')
Un abrazo muy fuerte  para todos los que os pasais por la maradriguera y en especial un superabrazo a Elsa, Aurora y Noelia que me llevaron a París, cumpliendo mil sueños :)

XXX OOO XXX

Tres lunas negras, ya disponible :)

2 comentarios
Si creen en la magia y gustan de la maravilla y el horror de los cuentos de hadas, pasen y lean.
«Miren al cielo, ¿qué ven primero? ¿lo que tienen o lo que les falta? ¿La noche sin luna o una luna negra? Las estrellas muertas aún brillan y nos hablan de lo que está por llegar, es la magia de la luz a través del tiempo; nuestras historias seguirán brillando mucho después de que nos hayamos ido, pero solo lo que vivamos será lo que nos llevemos. Miren al cielo, no son tres noches sin luna, son tres lunas negras».
Una feria de ensueño y pesadilla llega a un pueblo de montaña y fascina a cuantos se acercan a sus atracciones y espectáculos, sobre todo a tres jóvenes que esconden un poderoso secreto, tan oscuro como el corazón de los feriantes y sus verdaderas intenciones, y lo que empezará como un sencillo juego de azar y pericia se convertirá en una lucha por la libertad de sus almas.

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